Poema é coisa viva,
tem um querer
que não sei de onde vem.
Pode ser dor bem doída
que remói dentro da gente
ou a ternura vívida
de um beijo desejado.

Você projeta um caminho,
ele toma um atalho.
Você quer uma gota,
ele transborda oceanos
lagos e riachos.

É cheio de trejeitos,
ora é grito,
ora é sussurro,
quando não se cala.

Você o quer realístico,
ele discorre metafísico.

Cansado,
você quer parar,
ele segue.
Às vezes você quer,
ele não vem.
Às vezes você
nem deseja,
ele acontece.

Assim é o poema
em soneto, épico,
livre, dramático
e concreto.

Com ou sem
métricas e rimas,
às vezes, a poesia
lhe escapa.
Mas ela sempre sorri,
imprevisível e bela.